Una notte, al telefono con Joan Baez
Il telefono squilla. Joan accende la luce, guarda la sveglia e maledice chiunque la stia chiamando. Continua a leggere Una notte, al telefono con Joan Baez
Categoria: Versi
Marina Cvetaeva: Fuori dal tempo, in ascolto…
Per disgrazia o per fortuna “raccatto” libri, li prendo dovunque: dalle biblioteche quando sono in omaggio, dai mercatini, online, offline, dai siti dell’usato, in prestito, in regalo… Insomma, dovrei cominciare a darmi una regolata. Continua a leggere Marina Cvetaeva: Fuori dal tempo, in ascolto…
Emily e l’arte del trattino
Una pietra preziosa che si rigira tra le dita, stupefatti delle sue molteplici sfaccettature. La poesia di Emily Dickinson, “la mia lettera al mondo” come da lei stessa definita, è anche questo, versi dalla materica sonorità e dalle molteplici sfumature liriche che rivelano una natura sorprendentemente originale e una singolare creatività. Continua a leggere Emily e l’arte del trattino
Un tè al gelsomino
Non vedi, forse, la vitrea Proserpina di Rossetti, polposa e vivida, lieve nella sua fierezza, spirituale nella sua sensualità estatica nella sua inquietudine (inconsapevolmente) erotica? Continua a leggere Un tè al gelsomino
Oichemale
Quella che state per leggere è una fiaba in versi con protagonista Ajbolit, mitico dottore amico degli animali nato dalla penna del poeta e autore sovietico Kornej Čukovskij. mai prima d’ora tradotta in italiano. Continua a leggere Oichemale
Il volo di un’aquila non è altro che il volo di un’aquila
Oscillano a mezz’aria le teste, si muovono rapidamente verso una meta, hanno lo sguardo dritto in una direzione, volgono appena gli occhi quando appaiono sul margine della strada due scarponi. Sono forse attaccati a delle gambe, spuntano da una coperta lercia che nasconde interamente la sagoma di un corpo. Continua a leggere Il volo di un’aquila non è altro che il volo di un’aquila
Donna seduta su una sedia con un papavero bianco
Donna seduta su una sedia con un papavero biancoper la poeta siriana, Nour Nasra Sulla frontiera di ciò che non soero pronto, ero sempre pronto,a confessarlo, ciò che non so,dalla frontiera su cui attendevoguardavo come sedeva su una sedia,guardavo la sua pelle, i capelli, le mani,la sua postura, trasformavano i miei occhiin un pittore,un Picasso in un istante,i miei occhi erano lui,era il modo di … Continua a leggere Donna seduta su una sedia con un papavero bianco
Preghiera del veilleur de nuit
Io lavoro di notte in un hotel, vedo passare gente allegra e triste, clienti storditi dal fuso orario, sorridenti coi denti addosso, il cane insegue l’osso, loro inseguono un sogno molto caro, lo strano disegno ricamato sugli accappatoi, le nottate che passo qui dietro ad aspettare, mi offrono accappatoi, mi parlano: vuoi anche tu qualcosa di dolce da succhiare? Continua a leggere Preghiera del veilleur de nuit
Ho visto la luce, come quel matto dei Blues Brothers
Ho visto la luce, come quel matto dei Blues Brothersin chiesa con James Brown.Ho visto la luce e forse pure l’incanto dell’oscurità,senza origine e senza fine, queste parole insensate.Ho visto questo danzando con Rangreliin una stanza piena di valigie di sera. Viandanti spaventati e increduli,e tutta questa bellezza,e il nulla che non si può dire,svanire, ah, svanire. Il canto e il silenzio, ondeggiaresu una mattonella … Continua a leggere Ho visto la luce, come quel matto dei Blues Brothers
La visione ornitocentrica di Umberto Saba
Leggere due delle ultime raccolte di Umberto Saba – Uccelli del 1948 e Quasi un racconto del 1951– fa male. Spesso ce lo raffiguriamo con la coppola e la pipa, proprio come dovrebbe essere un poeta. Ma su Youtube c’è un video che risale al 1956, in cui l’autore triestino legge il proprio Canzoniere. Potrebbe essere una persona qualsiasi: vecchio, stanco e malato. Potrebbe essere … Continua a leggere La visione ornitocentrica di Umberto Saba
Poesia per Matilda
Poesia per Matilda. Una poesia d’amore di un padre per sua figlia. Le paure, le ansie, la voglia disperata di essere la persona giusta per lei. E di trasmetterle una gioia immateriale. Continua a leggere Poesia per Matilda
Sull’altare dell’arte sono morti i più grandi farabutti della storia
Carta per il pesce I rimproveri cambiano voce, padri ai padri, becchini ai becchini.I primi ti hanno accolto, gli ultimi ti saluterannoschiacceranno il meno tre. Nel mare di ratti migliori di te, sulla stradaun’altra giornata puzza di alito biancolo stanco vecchio prova a spiegarti l’amoreil priore, dopo la messa, scuote il capoin un grappolo di dita appese al ramolontano, dietro ai campi, il lampo ti … Continua a leggere Sull’altare dell’arte sono morti i più grandi farabutti della storia
Ciò che ho amato
Mi piace il ronzio che fa il frigorifero di notte, mi tiene compagniaè stato il mio migliore compagno di vita. Mi piace la luce, di seraquando la cera dei vetri si scioglie e riesco a leggere ancora per un po’non so se c’è una luce più bella e più onesta di quella. Nella mia vita ho amato tanto e non mi sono mai amato tantoil … Continua a leggere Ciò che ho amato
Le poesie non appartengono a chi le scrive, ma “a chi gli servono”
Le poesie non appartengono a chi le scrive, ma “a chi gli servono” Continua a leggere Le poesie non appartengono a chi le scrive, ma “a chi gli servono”
L’hobby del sonetto e il disperato tentativo di opporre l’ordine al caos
Oggi parlerò di una storia d’amore: quella tra Pasolini e Ninetto Davoli; parlerò soprattutto di come terminò negli anni tra il 1971 e il 1973 e lo farò a partire dal canzoniere dedicato da Pasolini a Ninetto e scritto proprio in quel periodo disperato.L’hobby del sonetto è un libro poco noto, un libro in cui il poeta consegna al metro a lui più caro l’angoscia … Continua a leggere L’hobby del sonetto e il disperato tentativo di opporre l’ordine al caos
Storia di un pugile e un poeta
Quando gli agenti si avvicinarono al fagotto di stracci che giaceva in un angolo della 42esima, sulle prime non compresero che si trattava di una persona. Se ne resero conto solo quando quel mucchietto di ossa tremolanti si lasciò scappare un flebile sospiro. Sarà un moccioso, pensò uno dei poliziotti. L’ennesimo vecchio ubriacone, si lasciò sfuggire un altro uomo in divisa. Solo quando lo aiutarono … Continua a leggere Storia di un pugile e un poeta
Una pioggia fredda di gennaio
Una pioggia fredda di gennaio Il crescendo del tin-tap-tin annuncia la sua venutae invita ad alzare gli occhida una pagina scrittaverso il film fuori della finestra. Nei colori sottili della tela d’invernoun’ombra argentea discendee puntella il soffice lagodi innumerevoli ambasciatorisu una precisa traiettoria dall’alto. Non esiste qui una bellezza facilecon dolci cieli azzurrie soli estivi appaganti. Ma in questa scena di pochicolori sbiaditiuno si sente … Continua a leggere Una pioggia fredda di gennaio
Io sono Everett Ruess, il poeta scomparso nel nulla
La mia solitudine è intatta.In alto, le rupi selvagge merlatesplendenti incantatesul turchese del cielo.I silenzi selvaggimi hanno avvolto e vinto. Sono un figlio d’America, Oakland è la mia terra, mia madre si chiama Stella Knight, poeta e artista, proprio come me. Tengo un diario letterario che ho solo dodici anni, vago per la mia classe da un banco all’altro, irrequieto, figlio del vento indomito. Un … Continua a leggere Io sono Everett Ruess, il poeta scomparso nel nulla