L’ombra di Franz osservava il corpo senza vita che giaceva a pancia sotto nella stanza da letto del piccolo appartamento di un quartiere poco distante dal centro di Graz. Erano trascorsi due giorni o poco più da quando Franz si era tolto la vita. Continua a leggere L’ombra di Franz Innerhofer racconta la sua morte

Ecco, è pomeriggio, e siedo in un bar fumoso di San Pietroburgo. In questo pomeriggio di acquazzoni e venti che sfregiano siedo a un tavolino dello SPB bar in ulica Marata. La catena di bar per studenti dove alle tre del pomeriggio c’è gente che beve canestri di birra. Continua a leggere Un bar fumoso di San Pietroburgo

Una giovane donna costretta dalla madre a confessare nella chiesa del paese di aver concepito un figlio senza essere sposata, si chiede cosa sia realmente il peccato. Continua a leggere Perché devo dire tutto anche a un uomo, un prete?

Di notte lunghi sogni di metafore consunte, treni viaggi valigie, poi la luce del giorno e la vacua idea dell’addio, una estenuante finzione di fantocci di carne. Come svelare gli occhi a ogni nuovo sguardo, come riconoscere il languore dei relitti, il suo inganno che annienta. Continua a leggere Verrà un giorno…

In una notte di maggio, nella mia casa milanese, pensai alla luna. Per settimane non avevo alzato lo sguardo al cielo notturno. Ricordai di aver visto l’ultima volta la luna verso la metà di aprile. Entrai in camera per prepararmi al sonno. Sul bordo del letto c’era seduto un uomo. Continua a leggere La luna non esiste

Era una notte di settembre del 1883. A Palazzo Petroni, a San Cipriano Picentino, tutti dormiva­no, tranne uno. Un ospite in pigiama si aggirava claudicante e circospetto per le stanze del palazzo addormen­tato. Era un diciassettenne grassoccio e bruno, il viso quadrato, i capelli a spazzola, gli occhi da miope. Continua a leggere La notte in cui Benedetto Croce incontrò un “fanciullin cortese”

Camminava già da due ore e il paese abbarbicato sulla collina era sempre lì davanti, alla stessa distanza, o almeno a quella distanza che a lui, che camminava già da tanto, sembrava sempre uguale. Si fermò all’ombra di un alberello al margine della stretta strada asfaltata. Continua a leggere Il cammino verso il monastero

Raul non fu sorpreso quando vide la sconosciuta varcare la porta del suo camerino. Si stava truccando allo specchio, quella sera malgrado le sue condizioni sarebbe andato in scena. Continua a leggere Monsieur Copi all’appuntamento con la Morte

Anche ora che il suo tempo volgeva al termine, puntando lo sguardo al passato Horst non riusciva a mettere a fuoco altro che non fosse il tradimento del suo Maestro. Più volte il suo editore lo aveva invitato a scrivere della sua giovinezza in Alta Slesia durante la guerra. Continua a leggere C’era una volta Horst Bienek

Quante volte nei racconti contemporanei troviamo frasi come “C’era la neve per terra e la macchina arrancava per la collina”. Attraverso il vizio infantile di prendere quelle che all’origine erano due frasi brevi, e ficcarci una virgola con una “e”… Continua a leggere Paolo Nori è uno che scrive strano, ed è per questo che mi piace

Vivere fino alla morte è vivere abbastanza. Lao Tzu/Ursula K. Le Guin Continua a leggere Leggere Ingeborg Bachmann per liberarsi dal puritanesimo della cultura dominante

Portrait de Guillaume Apollinaire è un famoso dipinto di Giorgio de Chirico datato 1914 ed oggi esposto al Centro Georges Pompidou di Parigi. La storia del dipinto è incerta, molto improbabile che il poeta abbia posato per il ritratto, infatti non ci sono tracce documentali a riguardo. Continua a leggere Le undicimila verghe di Guillaume Apollinaire

La campagna, vista dal treno, era una imponente macchia verde e gialla, che a Goffredo Parise ricordava alcuni vecchi quadri visti tanti anni prima a Parigi, in una viuzza che aveva l’odore stagnante della povertà e della malattia. Continua a leggere Fuori da tutto. Sulla figura anticonformista di Goffredo Parise

Un uomo di nome Berg, che cambiò il suo nome in Greb, arrivò in una città di mare con l’intenzione di uccidere suo padre. Continua a leggere Ritratto verticale di Ann Quin. Scrivi anche se sai che non cambierà nulla

Poco dopo la mezzanotte d’un giorno d’estate ricevo un’email. Sono in un hotel viennese che su un lato dà sul Danubio e sull’altro su un paesaggio lunare estratto da De Chirico o J.G. Ballard, futuristico senza futuro, sagome svelte d’umani adombrati, sbigottiti. Continua a leggere Egon Schiele: “Io sono umano, io amo la morte e amo la vita”

Per prima, a staccarsi dal tavolo fu la teiera. A seguire, le tazze, i piattini, la zuccheriera. Qualche secondo più tardi, fu la seggiola su cui sedeva mia nonna, con le maglie del ricamo sparse sulle ginocchia, a prendere il volo. Continua a leggere La strummola